Febre Alta

A Frente Fria Que A Chuva Traz!

Quando eu assisti “A Frente Fria Que a Chuva Traz”, a peça cumpriu todas as minhas expectativas, apesar de tudo o que “Homens, Santos e Desertores” representa pra mim, no âmbito pessoal. É, ficou meio truncado e meio nada a ver, é que são duas peças do Mário Bortolotto e acho que queria dizer que gosto mais de uma que de outra, ou…

Tem um resíduo pessoal ali naquele palco, vendo os playbas se divertindo numa laje da perifa só porque algum caderninho de cultura falou que esse é o novo hype do momento. Aqueles playbas orbitaram a minha vida, nos tais “melhores colégios de Goiânia” onde estudei, e na extensão disso tudo, quando se é Classe Média numa capital provinciana como Goiânia. “Não nasci em berço de ouro, mas tive um berço”, diz o Marcelo Rubens Paiva e isso resume um pouco da minha história “do lado de cá dos trilhos”, pequeno-burguês bem nascido, tale coisa.

Mais tarde, um pouquinho depois da adolescência as portas dos “um por andar” dos pais dos Playbas se abriram pra mim. A porta da cozinha, por onde eu e o Pescoço entrávamos com a aparelhagem de som dele, que era o DJ e eu o seu Roadie Sancho Pança (menos pança na época). Não raro ouvíamos um “olha que bonitinho, os dois são netos do Seu Randall E TRABALHAM!”, uma coisa Oscar Wilde no cerrado goiano.

E por sermos, dentre outras coisas, “netos do Seu Randall” (só sendo de Goiânia pra entender), gozávamos de uma espécie de prestígio, fazíamos parte do que poderia se chamar a ala VIP da criadagem, e mais de uma vez atraimos olhares nobres para a estrebaria, e chegamos a namorar mocinhas da high, ou pseudo-high, na falta de uma high legítima, mas whatever, tudo igualmente escroto. Eram aquelas Patys e Playbas da “Frente Fria”, por Paty e Playba entenda “Pessoas Que Gastam o Dinheiro dos Pais em Despesas de Caráter Voluptuário”.

Peça boa pra se fazer um mea culpa, viu? “Ah, eu não sou como eles (Patys e Playbas) não”! Eu sei que não, imagina, mas o quão distante VOCÊ está deles? O quanto você realmente se diferencia DAQUILO? A quantas anda sua tolerância com os cretinos? Como você reage quando alguém na roda diz que “A Íris é 10, mas o Diego Alemão é show!”. Putz, cara, tem gente que não faz a mais puta idéia de quem seja Íris e Diego Alemão! Mas sabe quem é Nei Lisboa e Domingos de Oliveira. Que reconhece o Cesana como o “cara que fez Felizes Para Sempre”, não como “Aquele carinha da propaganda de Bis”. Que nunca comprou um CD do Chicelete com Banana, que nunca foi num show da Ivete Sangalo, que não compra Caras e Contigo nem CD de trilha de novela, gente que não vê novela, gente com substância, com quem eu posso trocar alguma coisa, inclusive umas palavras e algumas idéias, GENTE!

E eu que no mesmo dia estava lendo “O Professor de Letras” do Tchekhov, conto que termina assim: “Onde vim parar, meu Deus? Estou cercado de vulgaridade por todos os lados. Gente enfadonha, vazia, potes de cerâmica com creme azedo, jarras com leite, baratas, mulheres tolas… Não há nada mais medonho, mais ultrajante, mais deprimente que a vulgaridade. Fugir daqui, fugir hoje mesmo, senão vou ficar louco!”

Posso ter falado um monte de merda, e o que é pior, um monte de merda que nem tem nada a ver com a peça, usei a obra-prima do Mário como muleta pra soltar os meus demônios, mas desculpa aí, Dramaturgo, eu já fiz isso antes, quando peguei um avião pra Goiânia e fui me resolver com o coroa depois de ver “Homens, Santos e Desertores” e deu certo. Dessa vez eu não preciso me acertar com ninguém, talvez comigo mesmo, mas ainda não me decidi.

E tem o pagodeiro que fica indignado quando o chamam de pagodeiro – “SAMBA!!!! Eu faço SAMBA! Samba de raiz!” – que me lembra Sandy e Júnior: ele jura que vai fazer rock, ela agora canta Cole Porter no Bourbon Street. Não! Eles são sertanejos, filhos de sertanejos, são bregas, cafonas, escrotos! Deveriam se limitar a cantar “Maria Chiquinha” e, quando muito, versão em português de música bundalelê. Mas não, vai lá no Bourbon Street (Meu Deus, que sacrilégio com o nome, Rua sagrada onde eu pus esses pés que a terra há de comer) no dia em que ela estiver se apresentando a 150 paus per capita, vai estar lotado! E cheio de “Quases”, esses indivíduos governados pelo Zé-Maneísmo dominante, dizendo que “ela tem uma voz maravilhosa”, e que o irmão “toca vários instrumentos”. Eu até entendo os adolescentes acéfalos que vão aos shows deles, mas porque uma pessoa iria ouvir a Sandy cantar Cole Porter ou o Junior tocar – ok, vá lá – rock and roll?

Ainda nem falei da Amsterdan… personagem interpretada com maestria (tinha um adjetivo menos óbvio não, blogueiro?) pela Fernanda D’Umbra, o grilo falante junkie dos playbas e patys, perguntando o que a diferenciava das outras. Ah, a Amsterdan chupa pintos pra conseguir drogas? As Patys também chupavam o Playba em troca de ecstasy. E ela ainda finaliza: “e vocês ainda tem dinheiro, nem precisam chupar o Espeto…” O que importa é saber reconhecer uma Amsterdan quando uma cruza o seu caminho. Escuta, cara. Vai doer, mas você precisa ouvir.

Termina a peça com o abraço mais foda que eu já testemunhei na vida, achei que ia chorar, as lágrimas estavam prontas pra vir à tona ao som rascante de Damien Rice, mas ao contrário disso, quando as luzes cirurgicamente comandadas pelo Fidalgo Poeta Marcelo Montenegro se acendem, eu abro um sorriso digno da peça com que acabei de ser presenteado, e assim a minha sexta-feira é coroada com o que há de melhor na Arte que eu gosto de apreciar.

Esse não é um texto de divulgação, nem é tudo o que eu tinha pra falar da peça, senta aí com uma cerveja pra gente esticar o assunto, vai?

Randall